La naturaleza en la arquitectura
La naturaleza en la arquitectura. Es un tema recurrente en los textos sobre diseño de hoy en día. Pero, ¿se trata solo de una planta? ¿De un jardín? ¿De un árbol en el patio? ¿De una fuente en el vestíbulo? Me parece que el término se ha explotado tanto que está perdiendo su sentido.
Antes de seguir adelante, quiero decir que sí me gustan los jardines, las fuentes y los árboles. Siento un gran aprecio por los paisajistas y por la forma en que las plantas suavizan la dureza de nuestro entorno tectónico.
Pero para hablar de la naturaleza en la arquitectura, quiero ir más allá de la simple presencia de vegetación. Un jardín es solo un elemento más dentro de un proyecto. La naturaleza no es algo que se le agregue a la arquitectura. La naturaleza es la condición en la que se inserta la arquitectura. Para entender la naturaleza en la arquitectura, hay que profundizar en el suelo. Es más que tierra y plantas; es todo lo que rodea a un proyecto. Y me refiero a todo: las calles que conducen a él, la luz; incluso en el interior de una ciudad ya desarrollada, la naturaleza de un terreno se puede encontrar en los edificios circundantes, en los materiales, en su sombra y en su altura alrededor de un nuevo proyecto.
Cada vez que me embarco en un nuevo proyecto, quiero sumergirme en el terreno tanto como sea posible. Lo ideal es que ya cuente con un plano topográfico en el que estén marcados todos los árboles. Sé exactamente dónde están el este y el oeste, cómo se mueve el sol por el cielo y cómo varían los vientos predominantes a lo largo de las estaciones.
Pero la esencia completa de un proyecto también tiene que ver con el sonido, las obras de construcción vecinas, los métodos y materiales de construcción, el color del suelo, las vistas o los jardines silvestres que ya existen en el terreno, y mucho más. Y entonces me pregunto: ¿qué significa que un edificio pertenezca a un lugar?
Para mí, el proyecto debe surgir del terreno, y no al revés. El terreno determina la paleta de materiales, la ubicación del edificio, su altura, su forma y cómo interactúa con todo lo que lo rodea. Cómo se asienta sobre el suelo.
Porque la realidad es que cualquier cosa que construyas en cualquier lugar se convierte en parte de la naturaleza de ese lugar. Se integra y está en plena interacción con todo lo que la rodea. A partir de ahí, hay un precedente, hay presencia y geometría en el lugar.
Esa interacción toma muchas formas y tiene diversos resultados, te guste o no. En mi práctica, se basa en una conversación, una que, idealmente, interactúa con el terreno, lo comprende y juega con él. Más allá de la metáfora, lo que busco lograr es que cualquier edificio con el que sueñe tenga una relación plena con el terreno que lo rodea. Quiero que pertenezca a ese lugar y que prospere. Quiero que la construcción dé la sensación de que siempre ha estado ahí. Quiero que los materiales envejezcan con belleza y naturalidad, y que las plantas recuperen su forma y densidad a su alrededor.
Tomemos, por ejemplo, la arquitectura de Hassan Fathy o el Centro de Interpretación de Mapungubwe, de Peter Rich. Ambos se encuentran en lugares remotos, ambos en África. Y, sin embargo, al provenir de dos desiertos distintos, con contextos y dinámicas de construcción diferentes, llegan a dos resultados distintos que, a su vez, se integran perfectamente en el terreno.
Hassan Fathy se adentra tan profundamente en la sabiduría intrínseca del desierto del Sahara que esta define el propósito mismo de su arquitectura. No es casualidad, ni es una cuestión de ego. Su arquitectura surge de la tierra, de las personas que la construyen y de quienes la habitan.
Peter Rich, por su parte, trabaja a partir de un profundo conocimiento del material disponible, una técnica que se puede enseñar de manera sistemática y una comprensión perfecta de las condiciones climáticas y el calor. El resultado es un proyecto que no solo es hermoso, sino que responde profundamente a las necesidades del pueblo y de las personas que lo utilizan.
Desde el estudio, el proyecto Plataforma se enfrentó a un reto diferente: tres casas para tres amigos, en un terreno que da al Pacífico en diagonal, con una suave pendiente que realza las vistas. Allí, se decidió entrelazar las casas en la esquina, descendiendo por la pendiente para hacer espacio para una alberca al frente sin bloquear la vista. Cada casa está abierta por delante y por detrás, lo que les brinda un jardín privado en la parte trasera y, al frente, una vista despejada hacia el mar y hacia los jardines compartidos. La ubicación no es casual; la disposición de las áreas de estar y las recámaras se decidió con un propósito y mucho cuidado. Espacios abiertos que ofrecen refugio, pero que permiten que el viento los refresque.
El tiempo es el último elemento de la naturaleza que quiero abordar. Lo menciono al final porque se necesita tiempo para comprender su importancia. El tiempo es el denominador común en la arquitectura; funciona igual aquí que al otro lado del mundo. No se detiene y es portador de la memoria. Se puede sentir en los materiales tanto como se puede ver en el paso de los movimientos arquitectónicos. Este es el elemento que no se ve, pero que hay que entender para crear algo que cautive y que tenga sentido.
Ese es el propósito de comprender la naturaleza en la arquitectura. No se basa en los jardines. Tiene sus raíces en el contexto y el terreno, está conectada con las personas que la construyen y las que viven en ella, con el sol que la ilumina y con la lluvia que la desgasta y la golpea. Porque nosotros solo somos un medio para alcanzar un fin. Un edificio tendrá una vida más allá de nuestras ideas y nuestros planos, y es justo que la arquitectura envejezca con dignidad y que las personas que la habitan prosperen.
